Comme c’est à la mode en ce moment, parlons-en, de la poésie féminine ! Le problème est que celle-ci manque de tranquillité. Alors, comme ce sont surtout eux, les discours empesés
d’égalitarisme pieux et de lâcheté inimitable qui détonnent dans le paysage actuel, on sera d’autant plus tenté de passer sous silence les quelques textes composant
Ombromanie , pour ne pas déranger le sommeil des injustes.
Eh bien moi, je n’ai pas envie d’obéir à cette injonction facile, même si ma chronique, je le sais, se perdra à coup sûr dans le néant des écritures underground.
Cathy Garcia, par ailleurs créatrice de la revue
Nouveaux
délits réussit, tout au long de ces dix sept poèmes en vers libres, à faire parler la vraie révolte, celle qui hélas, faute de pouvoir s’exprimer avec suffisamment de
force pour être entendue, faute d’avoir pu identifier clairement le cœur de sa cible, se retourne contre elle-même : « appelez-moi donc stupide », « pathétique est mon nom ».
Les titres des textes composant
Ombromanie sont déjà tout un poème, qu’ils soient caractérisés par la présence de
néologismes, de jeux de mots :
Nasarde ,
Aéropère , Gallimafrée, Pan urge ! , par des
énoncés lapidaires
Je n’irai même pas cracher sur vos tombes,
La collection automne-hiver
sera terrible », ou encore par des titres d’albums du genre techno metal :
Last call / Before K-O ,
Last rung / Burn the ladders .
La description des violences, réelles ou imaginées, est continuelle dans cette apocalypse, comme s’il fallait conjurer le silence, bien plus effroyable, par de la folle agressivité qui
s’exprime à travers une série d’images sans cesse renouvelées :
crever les temples ennemis / sortir leurs viscères / la bile le sang / produire
toujours plus / de matière fécale / pour les étouffer .
Les instruments de torture pleuvent de partout : seringues, serre-gorge, flèches, coups de poings, de couteaux, de ciseaux, poison, etc.
C’est que, plus le temps passe, plus, en revanche, les armes de résistance paraissent élimées, face au raffinement de l’automutilation planétaire. Ainsi, l’âge des désillusions arrive
tout naturellement :
et moi la ravie du ravi / je broute / au petit malheur / je cueille glane / plume effeuille / dans les champs utopiques / du
sursis volé / à ceux qui croient / maîtriser.
A la fin du recueil, l’ennemi,
ce besoin compulsif de faire d’avoir toujours plus toujours mieux , se montre en plein jour, même s’il
demeure intouchable, car bien sûr, les pouvoirs en place et le monde du travail inculquent avec sadisme aux esprits fantasme de la réussite matérielle et culte de la performance auxquels
ne peut s’opposer qu’une soif de justice, bien oubliée aujourd’hui.
Face à ce constat implacable, certains pisse-froid de service, qui n’aiment pas à être pris en flagrant délit d’absence de raison, ne manqueront pas de qualifier la poésie de
Cathy Garcia d’exagérément noire, comme tend à le suggérer le titre du recueil.
Tout d’abord, je répondrai à ceux là que ces poèmes exagèrent surtout la vie, à travers leurs vers souvent courts, vite découpés, leurs fréquents passages en énumérations exclamatives :
chimique / métabolique / lunaison / feu ! .
Enfin je leur ferai remarquer, à ces (trop) sages, qu’il n’y a pas dans ces mots là de manque de cœur. Voilà pourquoi la femme finit par devenir chienne,
animal / est le cœur / seule la raison / est froide , tout simplement pour transformer son impuissance à changer les choses en débordement d’énergie
pure.
Après de telles preuves d’amour, pourquoi irait-on lui jeter la pierre de l’indifférence ?
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Communiqué
Arithmétique démocratique...
Le 22 mars, j'avais annoncé la publication rétrospective des
événements de mai 1968, tels que je les avais vécus. Nous sommes déjà le 19 mai, et il ne s'est encore rien passé à 
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